Everything will be Ok in the end. If it is not Ok, it is not THE END.
Недавно я думала, что не люблю стихи. Не складывалось никогда, ну, или крайне редко. Крайне редко. И даже озвучивала это как черту, как определение.
Все меняется.
Да, я по-прежнему больше люблю прозу, когда гладкие нерифмованные строчки складываются в картинки.
Но.
Я люблю стихи.
Я люблю больные, яркие, кровоточащие, сочные, как армянские персики. От которых замирает жизнь вокруг. Которые хочется читать-перечитывать, и страшно примерять на себя. И хочется, чтобы тебя вот так вот любили.
Зачитываюсь, захлебываюсь, не могу ничего делать.
Где я был раньше, почему я раньше этого не видел?!
Вот и сегодня целый день висит на панели задач кнопка, а у меня нет времени даже одним глазом глянуть.
Все меняется.
Да, я по-прежнему больше люблю прозу, когда гладкие нерифмованные строчки складываются в картинки.
Но.
Я люблю стихи.
Я люблю больные, яркие, кровоточащие, сочные, как армянские персики. От которых замирает жизнь вокруг. Которые хочется читать-перечитывать, и страшно примерять на себя. И хочется, чтобы тебя вот так вот любили.
Зачитываюсь, захлебываюсь, не могу ничего делать.
Где я был раньше, почему я раньше этого не видел?!
Вот и сегодня целый день висит на панели задач кнопка, а у меня нет времени даже одним глазом глянуть.
Дааа...
Спасибо!